Encuentro con la Poesía

CABALGANDO/ Por: Guillermo Torres Corsino/ Al Maestro Visual Claudio Pacheco: Quijote Cibaeño, Caribeño y de América,/ hacedor de mundos y atrapador de lumbres./ Se cae del cielo una aturdida cayena: Es de Pacheco./ La providencia divina envía una flor ave del paraíso: Es de Pacheco./ Con las yemas de los dedos, toca la Luna con sus manos: Es de Pacheco./ El sol se esconde entre los matorrales del río: Es de Pacheco./ Los payasos hacen gula de alegría: Son de Pacheco./ De la transparencia como cristal, salen del río mariposas amarillas: Son de Pacheco./ Un príncipe negro corta con su rojo la vida: Es de Pacheco./ Pamelas sin rostros con sonrisas sensuales: Son de Pacheco./ Marchantas montadas en burros de nalgas, pregonando con su canto la venta: Son de Pacheco./ Un conjunto de palos y atabales de Rafael Almánzar tocando: "San Miguel, San Miguel": Es de Pacheco./ Por el ojo de la playa se divisa el cielo y el mar, qu...

I COMO  UNA  NUBE Hoy vi una nube rondando suave en un cielo gris, no era pequeña, ni muy precisa, ni muy sutil. Cambia de forma, continuamente pierde el perfil. Después se aleja en el espacio, como fantasma que va despacio, hasta perderse en un confuso cielo sin fin. Es increíble como una nube se parece a ti. Así te veo, inaccesible en mi vivir. No me conoces, pasas deprisa, lejos de mí. Te desvaneces entre la gente y apenas notas cómo te miro, yo sólo quiero hacer caminos cerca de ti. Estoy inquieta bajo el hechizo de este sentir, me siento sola y tengo ganas de descubrir, si tengo chance o simplemente puedo seguir, detrás de un sueño de nube hecho, las ilusiones de amar sin miedo, el tibio viento que arroja un cielo lleno de ti. Es increíble como una nube se parece a ti. Así te veo, inaccesible en mi vivir. No me conoces, pasas deprisa, lejos de mí. Te desvaneces entre la gente y apenas notas cómo te miro, yo sólo quiero hacer caminos cerca ...

En el eco de mis muertes aún hay miedo. ¿Sabes tú del miedo? Sé del miedo cuando digo mi nombre es el miedo, el miedo con sombrero negro escondiendo ratas en mi sangre, o el miedo con labios muertos bebiendo mis deseos. Sí, en el eco de mis muertes aún hay miedo. Alexandra Pizarnik, poeta argentina, 1936-1972.

“Tú puedes escribirme en la historia con tus amargas, torcidas mentiras, puedes aventarme al fango y aún así, como el polvo… me levanto. ¿Mi descaro te molesta? ¿Porqué estás ahí quieto, apesadumbrado? Porque camino como si fuera dueña de pozos petroleros bombeando en la sala de mi casa… Como lunas y como soles, con la certeza de las mareas, como las esperanzas brincando alto, así… yo me levanto. ¿Me quieres ver destrozada? cabeza agachada y ojos bajos, hombros caídos como lágrimas, debilitados por mi llanto desconsolado. ¿Mi arrogancia te ofende? No lo tomes tan a pecho, Porque yo río como si tuviera minas de oro excavándose en el mismo patio de mi casa. Puedes dispararme con tus palabras, puedes herirme con tus ojos, puedes matarme con tu odio, y aún así, como el aire, me levanto. ¿Mi sensualidad te molesta? ¿Surge como una sorpresa que yo baile como si tuviera diamantes ahí, donde se encuentran mis muslos? De las barracas de vergüenza de la h...

COOL LIGHT Un farol redondo de luz fría se ilumina a sí mismo; no alumbra nada fuera de su esfera. Ha quedado vacía la noche alrededor. NO ESTÁ TU CUERPO No está tu cuerpo teníamos la misma estatura ya no que el suelo olvide tus pies. Hinchada de tu ausencia como un globo se halla la noche. Beatriz Vignoli, poetisa argentina, 1965

de Manuel del Cabral, poeta dominicano, 1907-1999 ¿Quién ha matado este hombre que su voz no está enterrada? Hay muertos que van subiendo cuanto su ataúd más baja... Este sudor... ¿por quién muere? ¿Por qué cosa muere un pobre? ¿Quién ha matado estas manos? ¡No cabe en la muerte un hombre! Hay muertos que van subiendo cuanto su ataúd más baja... ¿Quién acostó su estatura que su voz está parada? Hay muertos como raíces que hundidas... dan fruto al ala. ¿Quién ha matado estas manos, este sudor, esta cara? Hay muertos que van subiendo cuanto más su ataúd baja..." Imagen de internet: Orlando Martínez

Novelista, ensayista, poeta, catedrático e investigador dominicano. Nació en 1946,  Premio Nacional de Novela en el 1981 por su obra La otra Penélope; el Premio de Novela de la Universidad Nacional Pedro Henríquez Ureña en el 1991 por La Balada de Alfonsina Bairán; el Premio Nacional de Ensayo en el 1994 por Mito y cultura en la era de Trujillo; el Premio a la Excelencia Periodística Dominicana en el 1999 por su columna Sobre el tiempo presente; recibió el premio Caonabo de oro, otorgado por la Asociación Dominicana de Periodistas y Escritores a personalidades de las áreas de literatura y periodismo por su obra narrativa; obtuvo el Premio Nacional de Literatura en el 2004. Fue condecorado con la orden Caballero de las Artes y de las Letras por el gobierno de Francia. Es miembro de número de la Academia Dominicana de la Lengua y miembro de número de la Academia Dominicana de Ciencias.  Entre sus obras destacan: Poesía I y Portal de un Mundo (poesía);  Poetas de Post-guer...

PRÓXIMAMENTE Conversatorio con la poetisa y narradora dominicana, Angela Hernández, galardonada con el  Premio Nacional de Literatura 2016  Narradora y poeta apasionada del cine y la fotografía.  Textos de su autoría han sido traducidos al inglés, francés, italiano, islandés, bengalí y noruego.  Dentro de su amplia bibliografía podemos citar los siguientes libros:   Desafío   (Poesía, 1985),   Las mariposas no le temen a los cactus (Cuento, 1985),   Diez prejuicios sobre el feminismo   (Ensayo, 1985),   Alótropo s (Cuento, 1986),   Masticar una rosa   (Cuento, 1989),   Piedra de sacrificio   (Cuento, 1997),   Telar de rebeldía   (Poesía, 1998),   Mudanza de los sentidos   (Novela, 2001),   La escritura como opción ética   (Ensayo, 2003),   Charamicos  (Novela, 2003), Alicornio   (Poesía, 2004),   Metáfora del cuerpo en fuga   (Novela, 200...

Tanto he pisado esta tierra  que es ella la que anda ya Compadre Mon Por una de tus venas me iré Cibao adentro. Y lo sabrá el barbero, aquel que los domingos te podaba las barbas como quien poda un árbol de la patria. Y también Domitila lo sabrá, Domitila que mientras comadreaba tenía entre las manos unos duendes que hacían pan sabroso hasta el lodo. Y hablo de Domitila, porque sin esa cosa... quizá ni tu revólver fuera un poco de pueblo. Porque ella fue tu risa, fue tu pan y tu catre. ¿Qué hubiera sido entonces de esas cosas humildes que tocaron tus manos, tu calor, tus pisadas? Tu caballo hubiera sido siempre una bestia cualquiera. Tal vez sin estas cosas los muchachos con sueño ya hubieran enterrado tu pistola, tu espuela; todo lo que en tu cuerpo y en tu aire es la tierra que quiso no quedarse dormida. Porque tú, que no fuiste nunca niño de escuela, a la escuela te llevan en la boca los niños. Es que no quiero hablar de...

Entre rostros colgando cicatrices los octogenarios hablan de Sanbaez y las tierras prometidas no de ti Coronel ni del dolor arrastrando tus huesos Autor: Domingo De la Cruz, poeta, escritor, comunicador e investigador social dominicano, del poemario "Entre Tiempos", Santiago de los Caballeros, 1996 Imagen: Coronel Francisco Alberto Caamaño Deñó. Foto de internet